Алька. Дорожный дневник. Стихи
Тарту, 27 июня 2005

ЧТО СЛУЧИЛОСЬ?

Отгорели и боль, и любовь.
Что я делаю здесь - я не знаю.
Я давно не писала стихов,
А теперь мне листов не хватает.

Я не знаю, искать ли причин,
Или это затея без смысла:
Против клина становится клин,
И сбиваются чувства на мысли

ПОСЛЕДНИЙ ЛИСТ

Последний лист дорожных дневников.
Мне каждый год встречаться все спокойней.
Ведь с каждым годом выше колокольни,
С которых мы плюем на чудаков.

Уже почти у всех налажен быт.
Работаем. Свои заводим семьи
А неизвестности пугающая темень -
Лишь сон, который нами позабыт.

И много легче прятать от других
То, что когда-то все бы разглядели,
Не потому, что стали мы хитрее,
А потому, что всем нам не до них,

До тех, с кем мы стречались каждый день,
Когда-то за одной сидели партой...
Судьба уже перемешала карты,
А спорить с ней нам недосуг и лень.

ЗДРАВСТВУЙ!

Здравствуй! Ты знаком с моей силой,
Но ты не знаешь, чего она стоит.
Тебе невдомек, что боль - мне имя,
Ведь сила всегда приходит с болью.

А нынче, пусть не сменились цели,
И путь ничуть не стал каменистей,
Мне вдруг захотелось седой метели,
И в ветхой избушке, забытой, тихой,

Присесть у печурки, едва знакомой,
Огонь развести из поленьев крепких,
И звать это странное место домом,
И жить в нем до старости миром предков.

ВЕЧЕР ВСТРЕЧИ

Такая получается игра:
Выскакивать раз в год из ниоткуда
И радоваться людям из вчера,
Словам о том, чего уже не будет.

А после в свой удел, как князь Гвидон,
И не пускать ни весточки, ни слухов.
Не потому, что это стиль и тон,
А потому, что легче в мире духов,

Где каждый - то, что ты ему вменил,
И не грозит внезапно измениться...

И лишь раз в год, стремлением одним,
Живые получают духи лица...

БРОДЯГА

Эх! Старость - не радость! Когда-то
Был он кудесник и маг...
Теперь, седой и лохматый,
Слоняется просто так.

В былые века, должно быть,
Любимцем бы стал детей:
В рассказах его подробных
Наказан всегда злодей.
Не все малышам понятно,
Но в этом и сказки соль,
Что правда ее занятна
И учится исподволь.

Но ныне другие сказки,
И детям старик смешон.
И горе из битой чашки
Вином запивает он.

А после он басней кормит
Свалявшийся пьяный сброд...
И снова, судьбе покорный,
Бесцельно полдня бредет...

СПАСИБО

M.P.

Я отплачу для скорби положенный срок...
Отплачу ли тебе за терпенье и силу?
За слова, что спасли мой неловкий мирок,
Когда я подбирала веревку и мыло?

Ты не дал мне свое пораженье признать:
Бой проигран... не первый... и вряд ли последний,
Но война продолжается. Как-нибудь, глядь,
И окажется лепта моя не бесследной.

А для этого надо собраться и жить.
И забыть, как нередки пинки и ушибы...

Боль прошла. Я сумела себя перешить,
Потому что ты был со мной рядом.
Спасибо!