Даниил Попов. Залежалое слово. Стихи
Тарту, 8 декабря 2005

Вместо предисловия
Тянут-тянут, тянут-тянут
слово залежалое
Вытянуть не могут.

...

Эта ночь, и аптека, и улица,
Хлад душевный и мысли полет.
Здесь ничто никогда не рифмуется
и никто никогда не поет.
Этот мир структурирован прозою,
Это - женщина, а не Лилит.
Ее рот - перекрашенный в розовый -
ничего уже не говорит...
 
...

			И Лермонтов – один – выходит на дорогу...
			Г. Иванов


Падает с неба метеорит
и в атмосфере горит.
И вокруг солнца кружится Земля,
скорости не замедля-
я. А в галактике звезды горят.
Между собой говорят.
Что говорят? и о чем? почему?
Может быть это все снится кому?
Что-то никак не пойму.
Вот на дорогу выходит поэт.
Просит у неба ответ.
Небо - зараза! - поэту молчит.
Падает с неба метеорит
и в атмосфере горит.

...


			...там будет Пушкин - он весь сахарный, а
 			зад его яблочный.; его разрежут и всем вам
 			будет. по кусочку -. дети разревелись: Не 
			хотим черносливу, хотим Пушкина..



«У тебя голова как пряник», -
говорил мне один индус.
Я как ежик. Я очень пьяный.
Замените мне джаз на блюз.

Замените мне плюс на минус,
а еще менингит на флюс.
Я с крыльца головой вниз кинусь
и по улице покачусь.

«Далеко ль, колобок, собрался»,
- говорит мне одна лиса, -
«с песней высосанной из пальца
и со шнобелем в пол лица?»

Нет конечностей у урода.
Никуда уже не упасть.
Съешь меня, мировая мода -
сам тебе я запрыгну в пасть.

...

Это – свист разрывающий ночь.
Это с неба летят метеоры.
Это – ад, это – рай, это – нож.
И кинжал тот же самый, которым

был заколот российский шпион,
околевшие лошади в пене.
Это – неузнаваемый сон.
Эй, братан, ты ботаешь по фене?

Это – чушь, разговорная речь.
Это – море горячего пепла.
Эй, орлы! Заряжайте картечь.
Пусть вся артиллерия ослепла.

Это то, что никто не узнал
никогда. Недошедшая почта.
«Закурить не найдется?» - вокзал.
Это – боль от ударов по почкам.

Это больно и это смешно,
архиглупо и антинародно.
Завяжите все это в мешок
Это – все. Это – все, что угодно.

Глоссолалия. Гибель богов.
Энтропия. Закон мирозданья.
Бормотанье жрецов-дураков,
ерунда до потери сознанья.

Все, что я не успел написать.
Все, что я не успел уничтожить.
Этим звездам к лицу б хохотать,
и размазывать сопли по роже.

...

А что если, а что если, а что если
волшебник в голубом электропоезде
приедет и подарков привезет?

К примеру, сигареты заграничные,
конфеты и картинки неприличные,
газеты и журналы за весь год?

И книжки (только чтобы были умные),
пластинки (только чтобы были шумные)?
Забросил я стихи бы наконец
и повести, и повести, и повести.
Волшебник в голубом электропоезде!
Когда же ты приедешь к нам, подлец?